Ouço um som.
Poderia até dizer que é um disco voador.
Estou sentado na calçada de minha casa,
o céu apresenta poucas estrelas
e há horas que não vejo a lua.
O frio da noite está agradável,
estou até sem camisa.
Aos poucos,
cinzas caem sobre minha cabeça,
sobre o meu pedaço de papel.
O barulho
Aumenta, desconcentra, desalimenta.
Para algumas tribos
É sinal de vitoria,
para outras, ilusão.
Minha terra é alienada por marcianos
que usam maquinas e turbinas.
Não é um disco voador,
é uma usina.
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